Albergan las palabras en la tardanza del alma...

Estoy seguro que aparecerás cuando la luz deje de alumbrar en el mástil externo de mi hogar y aquellos sueños que me desvelan se transformen en la última de las señales.

La mirada cómplice que creamos durante todos esos años de complicidad, me está reclamando porque amanezco con los ojos cerrados por cansancio, trasnoche y tabaco dominante.

En una conversación por Msn, Javiera, la niña mujer más dulce que he conocido, me decía que los artistas no son comprendidos. Ella traslada sus metáforas hacia la fotografía. Y sus segundos lugares que son primeros.

Juguemos a ser Periodistas, le dije, insistiéndole que ese podría llegar a ser el último de los inquietos anhelos de la conversación. Yo no puedo –me dijo al unísono, jamás he sabido de alguien que lo logre, simplemente con ganas.

Y como estás, me preguntó de inmediato como presintiendo que la muerte estaba sentada en mi cama, y señalándome que ya era hora de acompañarla.

Bien, alcancé a contestar antes de atender lo que venía esperando por horas. Era el llamado del dueño de la selva. Del Tarzán de las historias alegres. Del Don Corleone de la sinceridad. Luego de un buen rato, Javiera seguía ahí, esperando que contestara a su caucásica pregunta.

Y cuéntame. Donde participaste; dame la noticia; juguemos a ser periodistas, volví a preguntar, haciendo algo que nunca se hace...Volver a preguntar.

- En el MP (Ministerio Público).
- Ahhh, cierto, repliqué.
- ¿Como así? Te olvidas de lo que te cuento.
- Me lo habías comentado. No te enojes, es que son millones de cosas juntas. La memoria a mis 27 años ya no es fotográfica, le replico para hacer olvidar mi error.
- Vez que los artistas somos incomprendidos.

Cada palabra dicha en aquel momento reflejaba la necesidad de ambos, por encontrar lo que seguía extraviado. Muchas historias inconclusas dominaban la noche en que los desenfadados recuerdos, aparecían maduros en mi cabeza.

Una muestra más que aún me encuentro vivo y despierto ante la mirada cómplice de los ojos que se topan frente a los míos.

- Que tal tu día.
- Bueno, me dice, tengo un poco de resaca porque ayer salimos con unas amigas.
- ¿Donde fueron?
- A un cumpleaños. En La Reina.
- Estuvimos poco rato. Mi amiga tenía que llegar temprano, así que como toda una Cenicienta nos tuvimos que retirar
- ¿A las doce?, pregunto estúpidamente.
- Casi, revela a su vez, inteligentemente, a la una.
- Dos cenicientas arriba de un auto, le comento para enlodar una reflexión distinta a las ya echas por mi desafortunada persona.

Es cuando pienso que es inevitable el dejar de buscarle explicaciones a las cosas y me concentré únicamente en lo que mis conversaciones me entregan. Una suerte de subjetividades transformadas en una forma de relación. Muchos creen que es muy distante, pero yo estoy seguro que es más cercano

- Siempre te pudo ayudar, me dice Javiera.
- Lo sé mujer. Sé que me quieres conmover como tantas otras.
- Yo no soy una de tantas otras. Soy la Javiera y punto.
- Esta es la conversación más metafísica que jamás haya tenido, digo para cambiar el tema.
- ¿Porque un cuchillo verde?
- Es un poema de Neruda.
- Extraño color para un cuchillo.

Y aquella maldita pregunta inevitablemente tenía que llegar como una de tantas invitadas de piedra que acostumbraron a recostarse un rato en las caricias de millones de pupilas muertas y enterradas por lagunas repletas de vicios.

- Te pongo nervioso, me pregunta.
- Oye, si también siento vergüenza, le contesto honestamente.
- Nervioso tú, ja ja, déjame reírme un rato.
- Sabes, te cuento algo, le digo.
- Te leo, me escribe inteligentemente.
- Ayer, conversando en la casa de una amiga, me preguntaron si adoptaría un niño y yo dije que si. ¿Lo encuentras muy loco?
- Mas o menos. Tal vez más adelante.
- ¿Cómo es eso?, le pregunto.
- Has las averiguaciones. Quieres ser padre soltero. No sé si puedas. Tengo entendido que no se puede, pero no lo sé
- Lo voy a averiguar.

Luego de un rato de conversación interrumpida por la espera que se necesita para que el otro, escriba lo que quiere decir, rememoro antiguas charlas que me hablaron de una mujer que me comentó en lo dispuesta que se encontraba para prestarme su cuerpo en pro de esta inaudita hazaña.

Le dije que conocía a alguien que estaba dispuesta en ser la madre de un muchacho que llevara mi desorbitado rostro. Que me permitiría caminar de la mano de aquellos gestos menores que llorarían y se defecarían como el padre enfermo del estomago.

- En la vida hay de todo. Pero primero tienes que salir adelante tú, para poder sacar adelante a otro.
- Me mataste con ese comentario. Pero lo agradezco mucho. Porque tienes razón. Debo ser alguien primero, para enseñarle a otro.
- Te lo envió de todo corazón.
- Que bueno y que alegre me pone eso. Fue lo que andaba buscando.
- Aquí estamos, para ayudarte como siempre, me dijo.