Desde la piedra infeliz...

Me llamó poderosamente la atención un escrito que aparecía en la llamada “Piedra Feliz”. Todo esto en la quinta región. Había sido firmado por un tal Pedro Martínez o mal conocido como “El Suicida de la Piedra Feliz”.

Decía: “Ella tiene buenos recuerdos para tragarse las tardes lluviosas. Yo prefiero tirarme al mar, para sacármela de la cabeza...”. Y allí acabó todo.

De regreso a casa esperaba encontrarme con alguna esperanza, con algún perro vago o simplemente con un par de lanzas de poca monta para hacer más atractivo el trayecto. Pero no ocurrió nada.

Solamente caminábamos en esa fría tarde de invierno por el parque Bustamante, mi chaqueta de cuero, mis bolsillos sin dinero, mi adolescencia olvidada, luces de esta ciudad llena de luces, olores a fresas o herraduras, mi mala fortuna y yo.

Ahora que estamos empezando con un final y las lágrimas se apagaron de mis ojos, me doy cuenta que lo importante se encontraba en alguna parte de mi habitación. Así lo decía el texto de Quevedos.

Yo no era ese guapo e insoportable hombre de las comunicaciones que no se jacta de haber hecho muchas cosas. Al carnaval de un nuevo comienzo no asistí. Y preferí pagar por un amor más fácil. Esos amores que se degustan y después se desechan. Como la goma de mascar más dulce del negocio, como aquellas papas fritas artesanales o millones de confites con sabor a fresas, sandia, o tutti fruti.

Me perseguían esas desagradables manifestaciones de mis neuronas en todo momento. No me dejaban tranquilo y me reclamaban por no dar ese último beso y emprender la retirada de ese corazón jurista. Javiera nunca más volvió a llamar. Esa fue su señal o como a ella le gustaba decir: “lo que queda”.

Porque me doy cuenta de que ya no recuerdo tus palabras cuando nos sentamos a comunicarnos. Porque cada herida aún no cicatriza y yo mismo soy el insano que abre otra.

Mi amigo Periodista tenía razón cuando llegó a mi casa después de la cita con la muerte y me dijo: “Los hombres como tú, no sirven para nada. Los amigos como tú no son mis amigos...”.

Después de que las flores se han marchitado, mis orejas ya no soportaron el frío de la noche de esta ciudad iluminada y mis piernas decidieron no dar ni un paso más. Ayer caminaba sin rumbo fijo, después de las cervezas con el club de Tobi. Llegué a mi casa con aquella imagen que me regalaron el día anterior. El teatro estaba cerrado y no quería ver ni una película más.

Reconozco que ya me lancé al mar, para olvidarme de esas tardes lluviosas y sacarte de mi cabeza...