Mala Canción Cubana...

¡Esa canción!

Esa maldita canción que en una de sus estrofas me recordó un millón de imágenes añejas de alguna historia también añeja, me ayudó a darme cuenta que le tengo miedo a mi alma porque suelo ser terrible. Y debo decir que me llené de sensaciones al momento en que los acordes del músico cubano comenzaban a sonar de su guitarra.

Las calles de aquel lugar visitado de noche se aparecieron tal como una diapositiva mal sacada, con una maquina de fotos desenfocada y sin flash. Donde el fotógrafo padecía de parkinson y su miopía se había apoderado de sus ojos.

Quizás donde las ilusiones me enseñaban que la relación cercana con el afecto, no eran tan malas y la formación de las historias de ese corte, inevitablemente me harían creer en tareas colmadas.

Cuando mi corazón dejaba de latir para mi, y comenzaba a hacerlo para dos personas. Jugando a imposibles que se demostraban con lo contrario. Baratas mentiras concluidas por realidades mágicas que ahora son ignoradas mirando hacia el suelo. O tal vez, porque no puedo vestir de negro, con lentes negros, trajecito negro, zapatos negros y con pantalones de tela negra.

Donde los planes de escapes y palabras no quedaban al viento y eran una realidad que escapaba a llamadas telefónicas incontestables e deformaciones del espíritu y sus correspondientes nebulosas. Mucha poesía quedo de aquella etapa.

No fue grato volver a escucharla pero una malévola suerte me obligaba a no apagarla y retornar a coligarme en ese trance de repetirla muchas veces. Algo sentía en mi estomago. Una rara sensación se apoderaba de mis tripas y retorcían mis intestinos. Mis piernas temblaban como cuando besé por primera vez y en la oscuridad a una mujer. Su nombre es Pamela.

Recordar cuando me aproximaba a mi hogar tras la tonta ilusión de cariño mentiroso, me dolía todo el cuerpo. Me juzgaba como el estupido que no sabe mover las piezas en el ajedrez o como el irracional que estrella su automóvil a más de 180 kilómetros por hora, dormido, borracho y frente a un reten policial.

Esa canción es el recuerdo de un momento que no deseo que aparezca de nuevo. Que estoy aniquilando con mis dardos plagados de indiferencia. Esa canción me transformó en el hazmerreír de mucha gente. Por esa canción perdí todo lo que había conseguido. Y dejé de hacer tareas. También de sonreír con ganas; de vestir bonito; creerme un Dios sin su cielo, un ladrón sin su navaja; un futbolista sin sus canilleras o un músico sin partituras.

Me recuerda a incómodos pupitres estudiando economía y arrancando de todas partes. Implorando volver a ser el mismo que se paseaba sin que nadie lo mirara. Sin ser el observado por la gente. Durmiendo en cada plaza no siendo reconocido e impregnado de un país no correspondido.

No quiero volver a entregar mi corazón a nadie más, ni siquiera a esos poemas escritos en alguna parte y destruidos al instante. Ni siquiera cambiar la armonía en la que me encuentro por un beso mal dado. Un sexo casual o un instante de lujuria extrema.

Porque ya no soy ese que guitarra en mano, cantaba como lo hace el músico cubano. Porque estoy cumpliendo terca y celosamente con mi plan de olvido y sobrevivo apenas a mi maldita suerte.