Las mujeres cuando florecen...

Para Pirkinka, mi nueva amiga madre.

Cuando las navajas hacían estragos en mi cuello y mis neuronas no paraban de reclamarme por los sueños desafinados que he tenido, creo en la necesidad de contar que he sido víctima de la más hermosa de las circunstancias. De una noticia potente.

Digo esto, porque aprendí hace unos días que es muy raro mirar a los ojos a una mujer y saber inmediatamente que está acompañada.

Y no es una nueva declaración de desamor de las que estoy tan familiarizado. Sino que todo lo contrario. Asimismo soy honesto al decir que la maravilla de la vida, nuevamente nos sorprende...con la maternidad.

Tus ojos han cambiado; han mutado. Ahora veo en ti mucha historia que comenzará a pasar tan rápido como nuestras vidas.

Las madres han venido a perdonar al mundo. Y tú mundo será lo que necesite ese muchacho(a) que aún no conocemos. Él (o ella) recién se está formando en tu desocupado vientre.

Crecen sus extremidades como la nostalgia en mis palabras; como los lirismos de un poeta llamado amigo o como el bicho que la entomología aún no descubre.

Cada retoño que viene a endulzarnos la vida, es una prueba de fuego; un entendimiento al libro de Quevedo o simplemente lo indispensable para seguir viviendo. Con un ropaje que traerá millones de cosas nuevas. Muchas experiencias y también dolores neurálgicos.

Sé que tarde o temprano la maternidad les toca a todas y, es allí cuando ustedes, las mujeres florecen.

Un poema de alguno de aquellos que no se atreve a decir lo que quieren expresar, decía que las madres miran hacia el norte y también miran hacia el sur. Ellas cándidamente miran hacia todos los puntos del viejo horizonte.

Y no están exentas al sufrimiento, sabiendo que el mundo les tiene deparada millones de fotografías de sus hijos.

Al escribir este momento, cual andrajoso le escribe a los sueños, he sido inmolado nuevamente por mis desvelos y me he fatigado al llorar pensando en ellas. Al herir la piedra con mis cóleras porque sé que en cada piedra y en cada tos convulsionada existe un pequeño átomo creciente.

En cada puesto del paisaje, sus atisbos ensortijan la orientación terrenal. Y las madres están allí donde estuviste, pensando en vuestra inevitable muerte.

Las mujeres madres florecen...como los sueños en cada noche, como las pestañas durmientes.