Donde los hombres tenemos el bigote...

Ayer en una alocada carrera al infinito que culminó donde lo imaginaba, me dijeron que no volvería a poseerte porque la última de las opciones que le quedaban a mi mutilada alma, era el retenerte un minuto más.

El creador de tan particular forma de expresión fue esa amiga nuestra llamada Francesca. Ella canta y encanta con la nefasta sumisión de su mirada. Encandila al más fornido de los Don Juanes; desgarra caricias con su pelo de resortes; vive y muere por su pasión y sus lunares lunáticos te persiguen frente a vuestras propias grietas.

Dijo además, que mi transformación nació el día en que entendí que mi pecho no recibiría vuestra cabeza y que por más calles que separaran nuestro existir, no era mi hogar el que visitarías. Las medias que olvidaste en mi refugio con olor a trementina, debían quedar donde están en este momento. En Silencio.

Francesca se burló cuando me afirmó certera y con sus dientes punzantes que me había trasformado en lo que soy, gracias a la infinita necesidad de lo que tú habías mostrado en aquellas tardes donde las banderas y el horizonte encontraron lo que andaban supuestamente buscando. Nunca logré invitarte a mi vida para compartir caricias al hablar y agitadas siestas despierto.

Porque sin más preámbulo que lo existente, viste en mí un montón de colores, canciones, sabores y excitación detrás de vuestra oreja. Y nuestros cuerpos desnudos ya no se pegarían por tanto sudor veraniego.

Era el momento de brindar por la despedida que nos regalamos aquel viernes lleno de luminosos fracasos y degollantes mentiras. Tomando cafeína me reencontré con un pasado que guarda silencio como el dueño de éste.

Escuché de sus labios apretados, que el amor se encuentra siempre y en la medida que se busca; pero no detrás de miles de encargos, bailes y poesías. Ese maldito sentimiento era digno de apoderarse de mi y fluir cuan palabras les regalos a los enamorados del mundo.

Seriamente me recomendaron no seguir repartiendo caricias, sueños húmedos, helados ni galletitas porque las mujeres necesitaban simplemente a un hombre que las haga sentir mujer. Sin dudas impresas en papel mantequilla; sin pétalos llenos de testosterona; sin sopas de cebolla ni amuletos para la supuesta buena fortuna.

Francesca argumentó sin descaro que el feminismo imperante en mi trayectoria de alocado conductor de realidades diabólicas, bohemio angustiado y vertiginoso ocupante de sonetos y metáforas, sólo eran necesarios cuando hablase con una niña menor de quince años.

Al prender un último cigarrillo de la caja de veinte, suena de fondo otra vez esa adversa canción. Y me había sacado el alma de puro idiota para advertir si estaba internamente dentro de mis costillas. Y tu músculo enfermo me había salvado irremediablemente la vida como cual cardiólogo extrae ese corazón insano, para poner otro. Y salvaste y dejaste abierto mi pecho para simplemente mostrarme que puedes vivir en él, pero a mi manera.

Y allí estaba yo, sumergido en la entrepierna de mi amiga Francesca; recordando cuando después de hacer el amor tu ardor agitado me daba la espalda, tus ojos imaginaban otra cara; tus manos acariciaban otra parte; tu vida estaba en otro planeta; me mentía una maravillosa historia de dragones, putas, gángster o princesas y se te enrojecía donde los hombres tenemos el bigote.