De sueños que se tienen

Ayer me hablaban de un amor imperfecto y de un tipo brillante pero sin luz. De millones de palabras dichas en silencio. De gestos, gustos y caricias, olvidadas.

De sueños que se tienen cuando él aparece por el largo corredor de esa re-conocida casa, besa esos labios y abraza a ese chiquillo inteligente. Me hablaron de un pequeño demonio que crece a pasos agigantados y de llantos que brotan como palabras.

De olvidos que se extienden en una cama en la cual uno no se puede sentar. De una gallina que picotea, de una madre que se niega el aceptar el cariño que le tienen y de una amiga que guarda una moneda para seguir comiendo.

Me hablaron de millones de metáforas que brotan desde las descoloridas antigüedades de sueños de una vida completa, feliz y sin condiciones. De mimos insufribles, de un padre con un hijo postizo, de un profesor califa o de una práctica profesional que se transformó en karma.

Ayer me hablaron de un pasado que dejó de existir y de un mago que habla de lo podrido de su inteligencia y que se niega a olvidar. Me dijeron entre sollozos que no hay dinero para pagar sus propias culpas, de un veterinario y de vientos que dejaron de soplar.

Y esa voz, tras el teléfono, ruega el ser escuchada y no discutida por la otra oreja que escucha. Quiere volver a reír y también volver a soñar. Necesita con urgencia de un par de labios que le cuenten otra historia más bonita. Ella, necesita un sorbo de cerveza en un Pub refinado o ir al zoológico para descoyuntarse con los monos.

Dije que estaba con los ojos abiertos pero con la mirada absolutamente perdida. Tras eso, hubo silencio del otro lado...

Me gritaron que los sacrificios hechos, nunca habían sido celebrados y que el olor a muerte de ese romance es más fuerte que el perfume a flores. La pregunta ha hacerse es ¿Que importa si el tipo se baña, si huele a estiércol?

Rememorábamos un si fin de palabras, anhelos y desaciertos cuando y por fortuna me di cuenta que esa historia sigue siendo mía y el dejo de calamidades me ofusca, me engaña y me acobarda. Por fortuna no fui el culpable y esa voz que aún aparece en mis sueños descargó toda su batería en aquella plática...

Me reía con mi cigarro porque hablaba por el teléfono precisamente con la dueña de mi literatura y mi celular no paraba de sonar. Discutía con la que no me quiere como hombre y me llamaba la que si desea eso y mucho más.

El teléfono se apagó en el mejor momento...